MARCIAPIEDI DI GLORIA

E'qualche giorno che lascio i miei fans a bocca asciutta. Come sapere se anche voi siete miei fan? Se avete in qualche momento del giorno la bocca asciutta, lo siete. Superfluo portare ad esempio il fatto che Mara Carfagna non è una mia fan.

E' bello iniziare un post dando della troia a qualcuno, ma sono qui per un Mondo Movie, non per queste frivolezze. E oggi non ho intenzione di deliziarvi con dell' umorismo. Per cui, se volete ridere, accendete su Rai2 che c'è il TG.

Switch al tempo presente, ma il giorno è l' altro ieri, la città è Roma, il quartiere Cinecittà/Subaugusta, il Municipio è il X, il mio numero di scarpe 43.

Ho appena lasciato la mia bella alla stazione della metro, di modo che potesse tornare a lavoro dopo la pausa pranzo.

Fatta la battuta sul lavoro della mia ragazza? Contenti? Ok. Ora vi scriverò semplice, piatto e banale il quanto mi disonora. Questa storiellina è così, e si merita questa forma.

Cammino lungo la Via del Cinema, ossia quel pezzo di via Tuscolana che è stata decorata à là Walk of Fame hollywoodiana, realizzata incastonando stelle con nomi celebri della storia cinema e dello spettacolo italiano sui marciapiedi intorno a Cinecittà e guarnendo il tutto con panchine e cartelli biografici. La riuscita è ovviamente ridicola, minimale, decadente e triste come un ridoppiaggio di un film Petri a cura di Pino Insegno.

Cammino assorto, contemplando lingue di sole che lambiscono i moloch abitativi di quest' arteria grigia dove sono cresciuto -in quel del Quadraro/Porta furba-; cinque anni d' infanzia tra cose più grandi me. Pondero di visitare casa di mia nonna e, pizzicato dal cinema, penso alla storia e ai cavilli dell' esistere che mi hanno portato a scomparire nella calca degli inadeguati, e a quella ridicola e supponente aria da principe usurpato che mi porto addosso come un bastone d' epoca dalla kitchissima testa d' avorio. Collego tutto come in sede di montaggio, mi dò da fare ad ordinare il peso ed il valore di ciò che immagino, con mestiere ma senza poi tanta alterigia. O per lo meno, così sento di fare. Medito un riscatto, raccolgo un biglietto usato, ordino un caffé in un bar che è un prefabbricato in lamiera all' altezza di Subaugusta. Mi intrattengo a leggere i nomi del nostro Marciapiede della Gloria, nomi che si fanno tenui e contrastati, segno che, semplicemente, la luce slitta verso il tramonto. C' è un piccolo sfacelo intorno a me. La sciatteria non porta dolori grandi, ma puntiformi e inaspettate fitte di aghi nelle giunture, che scambiamo spesso per malesseri meteoropatici.

La mattonella su cui dorme Paolo Stoppa è rotta, una delle lettere è stata impressa ma non sigillata;
Tina Pica è stata sfigurata da un coltello a scatto,
Anna Magnani torturata da un Writer,
Blasetti girato al contrario guarda una volvo blu,
Sofia Loren ha le tette sottolineate,
Bice Valori è un gioco di parole.

Cammino. Inconsciamente, accelero. Mi affianco a due sedicenni che guardano anche loro mattonelle e cartelli. Il loro aspetto ne svela la povertà, quel tipo di povertà contemporanea che -per meglio guardarsi negli specchi dei solarium- si è dotata di Iphones, Rayban, cinture Cavalli, pettinature Vogue e portafogli grassi di carta straccia, scontrini, inutili cards e santi 3x5 cm. I due confrontano le reciproche culture.

"Ahò, ma de che. CioE', ma ddevi da esse popo na testa de cazzo. Ma porcoddio, ma fai na via dedicata ar cinema, e chi cce metti? I sconosiuti?"

"Davero, ahò".

"Ma questi chi cazzo so? Guarda, ahò... "Basetti", regista. De che? De Topolino?"

"E 'startro qqua? "Nomicelli"?"

"Quello me sa ch' hovvisto nfirme de quello, na vorta, tipo 'na commedia, ma du' palle"

"Daje, però, pure uno che conoscemo c'hoo potevano mette"

Istintivamente, accelero ancora. Sento come una stretta alla spalla, sento una forza che mi spinge di lato e in avanti, qualcosa che rivolta la mia mente e la rende fredda e dura come un pesce morto. Sto per fare qualcosa di brutto, all' improvviso sento gli odori più forti, e diventano ad ogni passo più insopportabili, i fetori dei benzeni, il piscio, il sudore, i profumi soffocanti delle commesse che fumano sulle soglie degli esercizi commerciali, gli aerei diretti a ciampino e le loro scie chimiche. Perdo il filo. Lo perdo. I miei pensieri sono pietre in una sporta.

"Bella! SofialOre a conosco, vedimpo' "

"Che ddu bbocce. E recitava pure bbene, tipo la Ferilli, faceva i stessi ruoli".

Non mi posso mettere a correre. Non ha senso. Ho spazio a destra, si apre una via dal nome di un generale romano, ma non posso andarci, mi porterebbe fuori strada, e allora cerco di allungare ancora il passo, e le voci mi sembrano allontanarsi e riesco anche a ritrovare un pensiero, e mi ricordo di nonna, che vuole che mi sposi in chiesa e io mi ricordo distintamente il modo in cui le sorrido e lei capisce tutto. E sono felice; e quasi non sento più nient' altro che le eco di questa pace strappata di furia che mi fa da bastone. Il mio passo però è troppo convulso, l' equilibrio e precario, e prendo una piccola storta. Niente di che, ma mi devo fermare un secondo e mio dio. Mi devo fermare. Giro la testa alla mia sinistra, sono già arrivati. Sotto i loro occhi una delle stelle mostra il suo nome.

Antonio De Curtis.

So cosa sta per succedere. Non posso più fare niente. L' unica cosa da fare sarebbe avere la capacità di deflagrare, prima che tutto si consumi una volta ancora. Invece, come un ebete, sorrido perché so cosa stanno per dire.

"Ahò, ma li mortacci loro".
"Davero, e QUESTO chi cazzo è?"

E nell' ultima ora del sole d' Italia, sotto una membrana rosata di idrocarburi e raggi gamma, comincio a correre e non mi fermo mai più.